narconews.com reporte sobre Oaxaca

Este articulo de www.narconews.com presenta un panorama un poco mas balanceado, o por lo menos no hace acusaciones sin fundamento.

Ciudad Barricada
Un largo fin de semana en Oaxaca termina sin intervención militar

Barricaded City
A Long Weekend in Oaxaca Ends Without Military Intervention

Por Diego Enrique OsornoEspecial para The Narco News Bulletin
3 de octubre de 2006
La “Mamá Lucha” permanece de pie a un lado de la fogata. Se seca la frente empapada de sudor. Ganar una batalla no es cualquier cosa. Menos cuando está a tu cargo esta barricada, la primera que hay en la entrada de la ciudad de Oaxaca.
A las 2 y tantos de la madrugada, aquí en Pueblo Nuevo, la calma regresa tan sólo cuando se ha consumado la victoria del parapeto de autodefensa de la APPO frente al grupo de simpatizantes del PRI de la localidad que intentó desalojarlos hace un momento.
Todo comenzó después de la medianoche –en Oaxaca todas las cosas están ocurriendo después de la medianoche-: Los priistas empezaron a juntarse poco a poco a un kilómetro de distancia, bajo un puente de la carretera.
Primero eran apenas unos puntitos perdidos a lo lejos de la barricada de “Mamá Lucha”, pero en menos de media hora su luz era la luz como de 100 personas que, armadas con palos, machetes, piedras y varillas, caminaban rumbo al fuerte del enemigo.
Acá todo era un caos: la desventaja numérica más que notoria. Ni 50 eran los guardianes nocturnos. En medio del nervio, un “guerrilloso” niño de 12 años apodado “El Chino” se ofrecía para ir a tirarles dos o tres bombas molotov, mientras que un afanador del lujoso Hotel Fortín proponía apedrear a la columna priista desde los techos de las casas vecinas.
Nadie alcanzaba a poner orden hasta que “Mamá Lucha” habló, mejor dicho gritó: “Hay que soltar todos los cohetones que tenemos y hay que hablar a La Ley para que manden más compañeros. De aquí no nos van a quitar esos cabrones priistas”.
Y en menos de cinco minutos la barricada de Pueblo Nuevo parecía feria popular. Uno, dos, tres, muchos cohetones tronaban su estruendo en el cielo oaxaqueño. Algunos de los colonos vigilantes golpeaban los postes de luz para seguir armando el escándalo de auxilio y un albañil hablaba por teléfono celular a la estación de radio tomada por los maestros rebeldes.
Poco a poco, la mancha de luz priista dejaba de avanzar, hasta detener irremediablemente el paso y emprender la retirada. La “alerta máxima” orquestada por “Mamá Lucha” era un éxito porque los enemigos se habían replegado, pero también era un fracaso porque nadie había llegado al auxilio de los colonos, salvo un reportero y un par de fotógrafos buscando historias de barricadas en la convulsa madrugada.
Como quiera el gozo llegaba. Tres jóvenes seguían tronando cohetones, “El Chino” posaba para los fotógrafos con su cara de mozalbete, su paliacate guerrillero y sus dos bombas molotov en las bolsas traseras del pantalón. “Mamá Lucha” –ya lo habíamos dicho al principio, permanecía de pie a un lado de la fogata. Secándose la frente empapada de sudor…
* * *
– Oye, ¿y si se enoja la gente de Atenco?, preguntó uno de los dos pintores antes de completar la monumental consigna colocada sobre el asfalto de la carretera. – Pues sí, pero así nos dijo el doctor que le pusiéramos, contestó el otro.
La duda quedaba. En Pueblo Nuevo, después de ganar la batalla a los priistas, el ímpetu daba para colocar una frase de recibimiento a ese operativo de la Policía Federal Preventiva que desde hace muchas madrugadas aguarda la gente de las barricadas.
“PFP bienvenidos, Oaxaca no es…”. Sólo faltaba la última palabra. Los dos pintores fueron a buscar al “doctor” para pedir instrucciones pero éste no aparecía. Una vez más, ante el titubeo, aparecía la voz de mando de Mamá Lucha. “Pónganle así. Yo he visto cartulinas que dicen eso en las megamarchas”.
No se dijo más. La frase se completó en el asfalto de la carretera que comunica al Distrito Federal conOaxaca: “PFP Bienvenidos, Oaxaca no es Atenco”.
* * *
De noche, líder; de día, cocinera. “Mamá Lucha” trabaja en la tarde haciendo tlayudas para turistas en un afamado hotel de la ciudad, pero de noche acude casi siempre a la barricada de bienvenida que hay en Pueblo Nuevo.
Tiene como unos 40 años de edad, hoy viste con pant’s azul, sudadera gris y tenis deportivos. Es la ropa con la que habitualmente dormía tranquila en su casa, antes de “todo este movimiento de los pobres”, dice.
No le gustan las preguntas, ni los reporteros. “No dicen nunca la verdad, a lo mejor ustedes sí, pero luego les cambian todo en sus periódicos y en sus televisoras, si ya sabemos, no somos tontos”, corta, y luego se va a seguir recorriendo la barricada, esperando, dice, “darle su bienvenida a la PFP”.
* * *
A las 3 de la mañana, en la colonia Jardín, sobre la periferia pobre de la ciudad de Oaxaca, un panadero cuenta su versión del conflicto tal y como la da cualquiera de los miembros de la dirigencia colectiva provisional de la APPO en las conferencias de prensa.
Mientras cuida en la calle Luces un parapeto de autodefensa acompañado por su esposa y ocho vecinos más, el panadero habla y habla tratando de hacerme entender que “aquí es el pueblo el que se levantó. Sino con Ulises, se hubiera levantado con otro, pero le tocó a Ulises porque fue muy pendejo…”.
La conversación –que ya se convirtió en un monólogo de él- tiene como fondo la voz de los locutores rebeldes de “La Ley de los Pueblos”, que transmite por el 710 de AM, una frecuencia cien por ciento grupera hace un mes, pero que hoy es totalmente guerrillera y guevarista en especial cuando convoca a crear “una, dos tres, muchas barricadas”.
A los oaxaqueños como a éste panadero que busca aleccionarme sobre la lucha popular, la radio rebelde es quien los ha venido adoctrinando, convirtiendo en impetuosos militantes que noche tras noche, frente a la llanta quemada en la barricada, van forjando un espíritu de resistencia que hoy –en plena alerta roja- está más desatado que nunca ante la posibilidad de un operativo policiaco en los próximos días, en las próximas horas.
“Entiéndame usted: Aquí es puro pueblo el que lucha, ¡y el pueblo va a ganar!”, me sigue insistiendo. Yo lo escucho y tomo apunte.
* * *
En las barricadas más pobres de la ciudad hay tiempo para todo: para que novien los chamacos que sólo así se animan a aguantar la vigilia; para que las vecinas de la colonia 7 Regiones que antes estaban peleadas, pues ahora arreglen sus diferencias con las tandas incumplidas y los malos gestos intercambiados alguna vez; para que un viejo admirador de Fidel Castro emule con boina y traje de montaña a su ídolo mientras camina sigiloso por una calle de la colonia Volcanes; y para que los vecinos y compadres trasladen aquellas interminables partidas de dominó en sus casas, a la acera.
* * *
En la colonia Ampliación hay dos barricadas que están colocadas a menos de cien metros una de otra. A la que está más a la orilla del cerro le han puesto la barricada “Los Guerreros” y la que está más pa’cá le han puesto “Las Motas”.
– ¿Por qué le pusieron Las Motas a esa barricada?, preguntó a los guardianes del parapeto. Y todos ríen. – Mire, venga conmigo, termina diciéndome uno.
Caminamos como unos treinta metros hasta que vemos una casa que resalta de inmediato entre las demás. “Aquí vive el regidor de las Colonias del Municipio, José Luis Mota, él que les da cien pesos a los cholos para que vayan a provocar a las barricadas”, me asegura el joven de casi 1.90 metros de altura, al que los niños del barrio ya admiran.
“Pusimos las barricadas para cuidarlo, aunque ya ni viene”, me afirma entre risas. “Si Ulises no se va pronto, también le vamos a poner sus barricadas en su mansión”, dice el larguirucho, sin dejar de reír.
* * *
12:00 AM: “Es la hora, mi amor. No dejes que los niños vean la tele mañana”, dice por teléfono a su mujer un maestro que hace su guardia en el Zócalo de la Ciudad.
Dos jettas negros acaban de disparar nueve tiros contra una de las barricadas cercanas. No hay heridos, pero sí zozobra. Parece que ese largo rumor de más de un mes atrás está a punto de convertirse hoy, esta madrugada, en realidad.
Por la radio rebelde “La Ley” -cada vez menos dispuesta a verificar la información que recopila- se avisa que vienen llegando de todos lados camiones de la Policía Federal Preventiva, que la incursión policiaca será a las tres de la mañana en punto, que hay que “defender al movimiento”, que hay que levantar más barricadas y que la APPO declara por doceava ocasión en las últimas tres semanas, la alerta roja.
Así son los días aquí en Oaxaca, de guerra, pero de guerra sin fusiles: de guerra psicológica.
* * *
1:00 AM: “Ja, ja, nombre no va a ver nada (sic). Nomás es para que no se aburran”, responde por mensaje de celular una autorizada fuente policial en torno a la posibilidad de que al rato suceda el largamente anunciado operativo de desalojo.
“Hoy no”, dice otra. “Vete a dormir”, recomienda la tercera. Pero volteo la vista a mi alrededor y en una de las barricadas de Brenamiel, los chamacos corren a toda prisa por la carretera con dos carritos de supermercado llenos de bombas molotov listas para ser usadas, dicen, “ahorita que vengan esos hijos de su puta madre”.
Camino un poco más adelante y en otra de las barricadas de la misma zona, unas educadoras ofrecen “café” para beber “antes de que lleguen los policías de Fox”. Parece que nadie duda aquí de que al rato, a las 3 de la mañana, incursionará la policía. En la radio rebelde suena “El Pueblo Unido, Jamás será Vencido”.
* * *
2:00 AM: El tema que predomina en las barricadas de Brenamiel es el de la inmiente llegada de los policías a la esta ciudad “tomada”.
Al calor de la fogata, cada maestro expone su escenario. “A mí se me hace que van a traer al Ejército en tanques para asustarnos y atrás de ellos va a venir la PFP”, afirma uno.
“No, yo creo que van a bajar de helicópteros en La Ley y al mismo tiempo van a venir entrando por Etla, porque por ahí no hemos reforzado las barricadas”, estima otro.
“A mí lo que se me hace es que van a entrar como a las 7, 8 de la mañana, cuando apenas hayamos quitado las barricadas van a meterse con todo. Hasta van a meter otra vez a los GOES y a los policías de Aristeo (López, director de Policía Municipal), y se van a querer quedar aquí”.
Eso dice la base que está presente. ¿Y los dirigentes dónde están?, quién sabe. “Bajo resguardo preventivo”, se rumora.
* * *
3:00 AM: Es la hora en que La Ley dijo que entraría la policía. Hay un silencio a lo largo de la madrugada que habitan los 500 maestros apostados en estas barricadas de Brenamiel, donde se cuida con especial esmero a las enormes torres de acero, de radio, de voz.
En medio de la mansedumbre se oye a lo lejos un cohetón. Martín, el maestro de Valles Centrales que no falta nunca a su guardia en el parapeto y que reemplaza a los demás regularmente, voltea con mirada analítica hacia el cielo. Está esperando el segundo cohetón, la maldita señal de que lo que se vive por allá, precisamente por la entrada de Etla, es el inicio del operativo policial.
Pero pasan ya cinco minutos y no hay nada. En la radio rebelde, los locutores hasta deciden poner una canción, de hecho la primera en la lista de popularidad magisterial: “Techos de cartón”, del fallecido cantante venezolano, Alí Primera.
Ya son las 3:10 AM. Quizá las fuentes policiacas no estaban mintiendo.
* * *
4:00 AM: Aquél está estirando el brazo, este da un bostezo de más de medio minuto. Hace un rato se veían firmes, como soldados imbatibles, sosteniendo sus palos de más de dos metros, junto al cerrito de rocas para sus hondas, dispuestos a “morir por la libertad”, tal y como dice el cartón colocado sobre una de las tiendas de campaña.
Ahora no es tan así la cosa. El relajamiento –se nota mucho- va en aumento entre estos maestros erigidos en los guardianes de la ciudad o por lo menos, de las madrugadas de la ciudad.
* * *
5:00 AM: Si se trata de una guerra psicológica como todo parece indicar, los rebeldes de una de las barricadas del Centro Histórico, acaban de perder la batalla.
A bordo de un automóvil, los tres vigilantes de esta posición estratégica se resguardan del frío mientras duermen profundamente.
Junto a ellos pasa un forastero y pasa otro sin que ellos sobresalten su manso sueño. Lo bueno es que esos forasteros son reporteros y no elementos de la PFP.
* * *
6:00 AM: La enorme hoguera sobre la que se reunían hace unas horas más de 30 personas, es en este momento un montón de cenizas que ya comienza a barrer un trabajador de limpia del Municipio de Oaxaca.
La guardia de las barricadas ha concluido. Sin operativo.

Now in english,... (note from wet_ahuizote)

By Diego Enrique OsornoSpecial to The Narco News Bulletin
October 8, 2006

“Mamá Lucha” (Mother Struggle) remains standing beside the bonfire, drying her sweat-soaked forehead. Winning a battle is no small feat. Especially when your post is this barricade, the very first one at the entrance to Oaxaca City.

Around two in the morning, here in Pueblo Nuevo, calm returns only when the self-defense barricade of the Popular Assembly of the Peoples of Oaxaca (APPO, in its Spanish initials) declares victory against a local group of Institutional Revolution Party (PRI) sympathizers that had tried to forcefully remove them.

It all started after midnight (in Oaxaca everything is happening after midnight); the PRI supporters started gathering little by little a kilometer away under a highway bridge.
At first they were little dots, barely discernable in the distance from Mamá Lucha’s barricade, but in less then half an hour their light was that of about 100 people armed with sticks, stones, machetes, and metal rods walking toward the fort of their enemy.

Here it was all chaos: the numerical disadvantage was more than obvious. There weren’t even 50 nocturnal guards at the barricade. In the midst of the confusion a12-year-old little warrior nicknamed “El Chino” offered to throw two or three Molotov cocktails, while a worker at the luxurious Hotel Fortín suggested throwing rocks at the column of PRI supporters from the roofs of neighboring buildings.

No one was able establish order until Mamá Lucha spoke, or rather yelled, “We have to shoot off all of the bottle rockets that we have and speak with [the radio station] La Ley so that they send more compañeros. Those cabrones aren’t going to move us from here.”
Within five minutes the barricade of Pueblo Nuevo looked like a street festival. One, two, three, many rockets thundered up into the Oaxacan sky. Some of the neighborhood watchmen banged the telephone polls raising a raucous call for help, and a construction worker spoke by cellular phone with the radio station occupied by the rebel teachers.

Little by little, the PRI gang stopped advancing until they stopped completely and began their withdrawal. The “maximum alert” orchestrated by Mamá Lucha was a success because the enemies had retreated, but it was also a failure because nobody came to help the locals besides a reporter and a couple of photographers searching for stories among the barricades in the convulsions of the early morning.

At any rate there came a feeling of joy. Three youths continued shooting off rockets. El Chino posed for the photographers with his little kid’s face, his bandana worn like a guerrilla and two Molotov cocktails in his back pants pockets.

Mamá Lucha, as we mentioned in the beginning, remained standing beside the bonfire, drying her sweat-soaked forehead.

* * *
“Hey, what if the folks in Atenco get mad?” asked one of the two painters before completing the massive slogan across the asphalt of the highway.

“Well, yeah, but this is how the doctor told us to put it up,” responded the other.
Doubts remained. In Pueblo Nuevo, winning the battle against the PRI supporters was impetus enough to place a message for the Federal Preventive Police (PFP) operation that the people of the barricades have been guarding against for many nights.

“Welcome, PFP, Oaxaca is not…” Only the last word was missing. The two painters went to look for the “doctor” to ask for instructions, but he could not be found. Once more, faced with hesitation, Mamá Lucha’s commanding voice appeared.

“Put it up just like that. I have seen placards that say that at the mega-marches.” She didn’t say another word. The sentence was completed on the asphalt of the highway connecting Oaxaca with Mexico City. “PFP welcome, Oaxaca is not Atenco.”
* * *
By night a leader, by day a cook, Mamá Lucha works in the afternoons making tlayudas for tourists in a famous hotel, but by night she almost always comes to the Oaxaca City welcome barricade in Pueblo Nuevo. She is about 40 years old, dressed in blue pants, a grey sweater and tennis shoes. This is the clothing that she used to sleep peacefully in before “this whole movement of the poor,” she says.

She does not like questions, or reporters, either. “They never tell the truth. Maybe you all do, but then they change everything in your newspapers and your television programs. We know this already, we are not fools.” She stops and then continues to tour the barricade, waiting, she says, “to give a good welcoming to the PFP.”
* * *
At three in the morning in the Jardín District, in the poor outskirts of Oaxaca City, a baker tells his version of the conflict, just as any member of the provisional leadership collective of the APPO would give at a press conference.

While Luces, accompanied by her spouse and eight other neighbors, watches one of the self-defense barricades in the street, the baker talks and talks, trying to make me understand that, “here it is the community itself that rose up. If it hadn’t happened with Ulises, it would have happened with someone else, but it happened with Ulises because he was such an idiot…”

The conversation –which had by then become a monologue – is given in a deep voice, recalling the rebel radio hosts from “The People’s Law,” which transmits on 710 AM, a frequency that was one hundred percent garbage a month ago, but now broadcasts with the spirit of Che Guevara, particularly when it calls for the creation of “one, two, three, many barricades.”
For Oaxacans like this baker who are looking to lecture me about the people’s struggle, the rebel radio is what has indoctrinated them, turning them into impetuous militants who, night after night, in front of a burning tire in the barricade, forge a spirit of resistance that today – in the middle of a red alert – is more present than ever before in the face of a possible police operation in the coming days or coming hours.

“Understand: it is the community itself struggling here, and the community is going to win.” I listen and take note.
* * *
In the poorest barricades of the city, there is time for everything: for teenage boys and girls to out together, because otherwise they would not be enthusiastic enough to hold vigil at the barricades; for formerly quarrelling neighbors of the Seven Region neighborhood to now resolve their differences and forget about broken promises or rude gestures made some time in the past; for an old admirer of Fidel Castro to emulate his idol in a beret and olive green suit while he stealthily walks through the Volcanes neighborhood; and for neighbors and old friends to move those endless domino games from their houses out onto the sidewalk.
* * *
In the Apliación neighborhood there are two barricades within 100 meters of each other. The one closer to the riverbank than to the hill has been given the name “Los Guerreros” (The Warriors) and the one closer to here “Las Motas.”
“Why do they call this barricade ‘Las Motas?’” asks one of its guardians, and everyone laughs. “Look, come follow me,” says someone in response.

We walk some thirty meters until we see a house that stands out immediately from the others. “City Councilor José Luis Mota lives here. He is the one that pays 100 pesos to the cholos (armed gangs that carry out violence on behalf of political parties or political figures) for them to go provoke the barricades,” a tall young man, whom all of the neighborhood kids admire, assures me.

“We put the barricades up to take care of him even though he doesn’t come by anymore,” he says between laughs. “If Ulises doesn’t leave soon, we are going to put barricades up at his mansion as well,” says the lanky young man, continuing to laugh.
* * *
12:00 AM: “It’s that time, my love. Don’t let the kids watch the TV tomorrow,” a teacher says to his wife by telephone when it’s his turn to guard the zócalo – the central plaza of the city.
Two black Jettas have just fired nine shots against one of the nearby barricades. There aren’t any casualties, but there is plenty of concern. It seems that the long rumored invasion is about to turn, in these pre-dawn hours, into reality.

The rebel radio station “La Ley” – less and less willing to verify the information it compiles – warns that trucks of the Federal Preventative Police are coming from all sides, that the police operation will take place exactly at three o’clock, that its necessary to “defend the movement,” that new barricades must be erected, and that the APPO should declare a Red Alert for the twelfth time in the last three weeks.

This is how it goes here in Oaxaca, a time of war, but a war without guns – a psychological war.
1:00 AM: “Ha, ha, man, you are not going to see a thing. This is just so they don’t get bored,” a source among the police responds, via a cell-phone text message, to the possibility that the long-announced police operation will soon occur.

“Not today,” says another. “Go to sleep,” recommends a third. But I look about my surroundings and in one of the barricades of Brenamiel, the boys are running full speed on the highway with a shopping cart full of Molotov cocktails ready for use. They say, “Let those sons of bitches come right now.”

I walk up ahead and in another barricade in the same zone, some female teachers offer a drink of coffee before Fox’s police arrive. It seems here nobody doubts that, in a little while, at three o’clock, the police will invade. “The people united will never be defeated,” sounds off on the rebel radio.
* * *
The predominant theme at the Brenamiel barricades is the “imminent” arrival of the police to the city currently now controlled by the people.

In the heat of the bonfire, each teacher presents his or her own scenario. “It occurs to me that they are going to try to bring the army in tanks to scare us, and behind them will come the PFP,” says one of them.

“No, I think that they are going to lower helicopters onto La Ley, and at the same time they are going to enter by way of Etla because we haven’t reinforced the barricades there,” guesses another.

“What occurs to me is that they are going to enter at seven or eight in the morning when we have just taken down the barricades; they are going to come with everything. They’re even going to send the Special Operations Unit and Aristeo’s police and they are going to want to stay,” says a third, referring to Aristeo Lopez, director of the municipal police force.
That’s what the rank-and-file here say. And where is the leadership? Who knows. “Under preventative protection,” it’s rumored.
* * *
3:00 AM: This is the time that “La Ley” said the police would enter. There is a silence through this pre-dawn in which 500 teachers are posted on these barricades of Brenamiel, guarding those enormous radio steel towers, their voice, with special care.

In the midst of this calm a rocket is heard in the distance. Martín, the Valles Centrales teacher that never misses his turn on guard at the barricade and who regularly takes the place of others, turns with an analytical look toward the sky. He is waiting for the second rocket, the damn signal, precisely at the Etla entrance, of the beginning of the police operation.

But five minutes pass and nothing happens. On the rebel radio the announcers even decide to put on a song, actually the number one hit on the teacher’s union list of popular songs, “Techos de Cartón” (Cardboard roofs), by the late Venezuelan singer Alí Primera.
It’s already 3:10 AM. Maybe the police sources weren’t lying.

4:00 AM: That guy is stretching his arm; this one yawns for more than half a minute. A little while ago they stood firm like unflappable soldiers, holding their two-meter-long poles, standing up against the small mountain of rocks for their slingshots, ready to “die for liberty” just like the cardboard sign on one of the tents says.

Now it’s not quite like that. These teachers standing guard over the city, or at least over every daybreak in the city, are obviously more relaxed.
5:00 AM: If what is happening here is psychological warfare, as all signs seem to indicate, the rebels of the barricades in the historic city center have just lost the battle. On board an automobile, the three night watchmen of this strategic position are taking shelter from the cold as they sleep.

Right next to them, one stranger and then another pass without interrupting the guards’ peaceful slumber. The good thing is that the strangers are reporters and not PFP officers.
* * *
6:00 AM: The enormous bonfire around which more than 30 people had been meeting is now a pile of ashes that a Oaxaca municipal sanitation worker is now beginning to sweep away.
The guard duty of the barricades has concluded without any police operation.